Paris, ville accouchée de son bassin.
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Pour un trèfle à quatre feuilles, la chance c'est quand personne ne le trouve.
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À lire aussi de Sylvain Tesson
La neige tombe en pattes de chats.
Si Dieu n'aimait pas les enfants, il aurait fait les fraises acides.
Je ne comprends pas les voyageurs qui usent du monde comme d'un divan, et infligent à la route l'insulte d'en faire la thérapeute de leurs névroses.
J'aime tellement les insectes que les cafards me donnent de l'espoir.
Dans la même œuvre
La mouette est un éclat de rire, habillé de blanc, qui se moque de la gravité.
La mer: un coeur qui bat entre deux côtes.
L'aiguille de granit recoud le manteau des neiges au fil de l'arête.
Les vagues ont repeint au rouleau une mer d'huile.
Paris, ville accouchée de son bassin.